será que se eu escrever errado você me nota? 

ou se alguém te falar que eu sou um lixo você bota fé? 

ainda não encontrei nada para justificar a dor do desengano, por isso mesmo vou esparramando-a por aí 

quem entra pela porta, se torna parte. até partir e deixar fração. seu quinhão também carrega por vezes até fé cega nalgo que inexiste 

todos tem palpite eu tenho palpitação 

desde o ventre até a parição na primeira viagem do ultimo vagão 

vou me embora antes de grudar no chão 

os planetas são plantados no espaço 

sem plateia radicela me calço 

de você me resta só desembaraço

desperdício

acalmando as mãos pela necessidade de escrever, da mesma forma que desabo na cama ao fim do dia. tudo se modificou e vi acontecer como se adiantasse o vhs de um filme conhecido. como se meu tornozelo estivesse preso na loca de um peixe, sinto a maré subir devagar na iminência do próprio afogamento. preparando-me para o que nunca saberei participar, apenas desejando profundamente um plano de saúde e décimo terceiro. pensando na mesma mulher ciente do paradoxo autodestrutivo deixando meus amores perdendo meus lares em busca de mim mesmo. esmagando novamente a argila moldada a cada novo passo e ecoando no templo vazio que é o propósito.

A força que deveria revelar-se no instante de partir para te preservar tornou-se opaca.

E o ultimo ensejo embriagou-me no gole de alcool sem perceber nada além da própria dor.

Egoísta por tentar ter pra sempre e preso na ilusão que cobra a sanidade.

esperando por longos anos, uma intersecção.  

nao há como livrar-se do teatro e o personagem ainda me persegue. um produto da relação de pelo menos duas potências fundamentais. e soma-se infindas existências que se absorvem. agora depois de mil pensamentos cozinhando batata doce, ouvindo o ronronar do vizinho bebado e sua esposa possessa. penso em você

Na estação

esperando alguém mas pensando na possibilidade de te ver passar

duas mulheres e duas crianças, uma das crianças vem até mim

alerto a mulher que tome cuidado

as duas crianças brincam e caem nos trilhos

as mulheres não ligam

peço a meu amigo e tiramos as crianças dos trilhos

o maquinista já havia desviado para outros trilhos e parece que nada teve real importancia

acordo com o peito apertado, não pelo sonho, mas por inevitavelmente continuar procurando seu rosto na multidão. neurose obsessiva. 

com o indicador afasto um pouco a janela e vejo o céu que me parece ser o mesmo da vila Rica.

quando o olho me parece que é o mesmo tempo, a mesma utopia, a mesma distancia.

fecho os olhos e vejo a silhueta do rosto de Jesus, pelo resto de luz que ficou no meu nervo óptico.

ele sorri, mas quando percebe meu ceticismo fecha a cara. agora ele tem uma lança na mão e mira no meu peito. suplico para que não demore sequer mais um segundo. 

quando despertei do nosso encontro, simultâneo ao movimento desordenado do entorno, forcei-me a dormir novamente. te encontrei semidesperta debaixo de uma manta e prosseguimos nosso ritual indolente a nivel quântico. em tal manhã de domingo desperto magnetizado, o arrepio que percorre meu corpo com o toque do vento macio me faz sorrir sem motivo. qualquer que seja a realidade firmada na terra, nada mais me importa além do espaço em que somos.

As 5 e meia da manhã desembarquei no tietê, são Paulo me recebia com o mesmo mau humor de sempre, era uma manhã cinzenta e frenética e meu pensamento estava no sol atras de algumas nuvens. Quando desci na Santa Terezinha, me pareceu que um cenário inutilizado houvera sido montado as pressas para que eu entrasse em cena. Os primeiros raios de sol que venciam as nuvens faziam brilhar a poeira das obras enquanto os trabalhadores ali chegavam naquele sábado. Caminhar pela passarela me despertou a vertigem da euforia, o arrebatamento da felicidade planejada. Os pixos me remeteram a um desespero do qual fugi incessantemente por todos esses anos e que hoje ouso encarar de frente. O pequeno bosque me traz a vida todos os meninos que vendiam bala ou faziam malabares no farol e com os quais queimei a erva do tempo passante para me livrar do conflito eminente, tal bosque também me lembra a busca pelo Leprechaum a qual você empenhou forças sem pestanejar. E cruzo a avenida em frente à igreja, ato primeiro da possibilidade desperdiçada, enquanto um casamento coletivo enovela fios desconhecidos um no outro, prossigo. Na cafeteria, acaricio com a memória o balcão de mármore, fluxo de sabotagens com açúcar mascavo. Ali um café preto e parto. Pego embalo na avenida que acorda embriagada, algumas pessoas, carros, sinais de alerta. Tudo se edificou na solidez da posse e da negação do organismo, e eu estrangeiro em terra nativa, garimpo os últimos estímulos sensoriais da felicidade possível. Adentro o parque que refrigera as idéias, enquanto me movimento percebo que minhas pernas não toleram mais tanto vinho, carbono, andada. As pessoas passam, mas você certamente ainda não acordou para o ato que invariavelmente leva a apoteose. Te penso dormindo depois de solucionar os problemas de personagens reais da vida moderna, com delicadeza, sentimento e esperança, o problema é que você pegou no sono e não anotou em seu caderno, esquecendo tudo no dia seguinte. Portanto, nesse monólogo improvisado, justifica-se deixar me absorver pelo caos que reside no todo, assim me distraio e prossigo.

Nada é por acaso

a finitude depois de mergulhar toda minha insignificância no álcool. e vejo o mais autêntico anfitrião no momento de via crucis desaparecer nos bracos da morte . o sofrimento que você torna exponencial simplesmente pelo fato de star na porra da sua ilha. enquanto os pobres ignorantes se auto infligindo na loucura de álcool barato por uma simples empatia momentanea. pelo amor de deus use a língua portuguesa. esta mesmo que vc julga tão privada e imponente, salve por fim est alma desenganada. ou pelo amor de deuses e de deusas dê a virtude da duvida ao que nunca foi de fato esclarecido.