o Não há de ser honesto 

em vão o talvez adestro

em verso iNverto o incerto

no cerne acerto a fuga

a ruga à fuga cede

na sede aqui sucumbe

o olho enfim fadiga

e o espaço aluga o tempo

No barulho há um portal. De forma indesejável e inconveniente, esse portal no barulho e também no silêncio. Por mais que se racionalize e que haja toda espécie de sermão, doutrina ou orientação, persiste o portal. A cada dia ele me engole um pouco mais, pois há mais passado que futuro.  Assim que dissocio do presente, suspenso e surdo, apenas a poeira que reflete a luz do sol me conecta à realidade.

já escrevi bons poemas juro

hoje só escrevo o atropelo da existência

sem edição releio o erro

sem rendição re-erro e escrevo

uma profecia da sombra me faz desenhar a tempestade na xícara de café

eu estava anestesiado por muito tempo, mergulhado no trabalho, na droga e em problemas que não eram meus

dai você manda uma mensagem

dessas completamente despretensiosas mas que me fazem chorar a semana inteira e participar de reuniões com dor de cabeça

só escrevo agora porque não tem mais saída

só escrevo porque ainda tenho pena dos meus pais e de você

escrevo porque chorar escondido já não tá aliviando tanto

porque até respirar tá complicado

então eu me sento aqui, desconsiderando totalmente o que me garante pagar o aluguel no fim do mês e escrevo.

apenas pela necessidade subconsciente de continuar.

Aqui novamente

 Para te dizer que jamais tive razão. E ainda hoje flashes de sorrisos invadem minha febre. Porque eu nunca soube construir de outra forma, e isso serviu apenas à poesia, esqueci a gramática e a ortografia em detrimento dela, empobreci e cortei minhas raízes. 

Tô aqui hoje pra dizer que, embora a poesia tenha livrado minha cara de um suicídio, não devo mais nada a ela, nem a você. Espero que você se sinta bem em saber que a poesia pode ser esquecida em um sebo no centro, ou servir de asilo num hotel sujo no centro oeste.

Eu nunca participei disso, você sabe. A poesia só me deu a mão pro abismo que é você. Tudo isso é a mesma coisa, olhando febril o céu azulado e sorrisos cortados por flashes de lucidez.

Te procuro na feira da Santa Cecília apenas pra te pedir, se posso finalmente ir embora. Eu não tenho mais problema em ficar sozinho, não consigo mais me esconder porque tudo está absolutamente claro. Estou longe de mais de tudo nesse espaço-você-poesia, estou cansado.

será que se eu escrever errado você me nota? 

ou se alguém te falar que eu sou um lixo você bota fé? 

ainda não encontrei nada para justificar a dor do desengano, por isso mesmo vou esparramando-a por aí 

quem entra pela porta, se torna parte. até partir e deixar fração. seu quinhão também carrega por vezes até fé cega nalgo que inexiste 

todos tem palpite eu tenho palpitação 

desde o ventre até a parição na primeira viagem do ultimo vagão 

vou me embora antes de grudar no chão 

os planetas são plantados no espaço 

sem plateia radicela me calço 

de você me resta só desembaraço

desperdício

acalmando as mãos pela necessidade de escrever, da mesma forma que desabo na cama ao fim do dia. tudo se modificou e vi acontecer como se adiantasse o vhs de um filme conhecido. como se meu tornozelo estivesse preso na loca de um peixe, sinto a maré subir devagar na iminência do próprio afogamento. preparando-me para o que nunca saberei participar, apenas desejando profundamente um plano de saúde e décimo terceiro. pensando na mesma mulher ciente do paradoxo autodestrutivo deixando meus amores perdendo meus lares em busca de mim mesmo. esmagando novamente a argila moldada a cada novo passo e ecoando no templo vazio que é o propósito.