A cinza já não pode ser queimada.
Cai no chão, repete-se a cena... não há nada atrás do quadro, nem palavra sã a expressar.
Houve amigos instantâneos, tinta vermelha ou algo em comum.
Não. Na verdade não, ninguém ta entendendo nada, nesse emaranhado de mentes e você pensa que é eu, ouve aquilo que fala em outra voz. Deveras repete as Mesmas palavras até trocando-as de lugar...
Com licença, isto não esteve certo.
- Sim, de certo foi tua, a autoria. Mas naquele dia que tua boca lia, na medida em que minha mão escrevia ... no papel a tinta borrava a maldita frase do teu maldito escrito.
Brinquei, mas ela não riu.
Proferiu nada mais que o silêncio.

Não sei.
Acorda!
Má idéia essa que a gente teve; inconciente por álib ligeiro, pro dia da ressaca.
E ninguém sabe de nada, sabe-se daqueles que a si mesmos se enlouquecem e de sua eloqüência de nada saber.

Depois do meio dia o céu tinha aquele azul cansado e triste, por essas horas pude comprar uns cigarros vagabundos na mercearia da rua.
Sentir é uma coisa que me antecipa a consequência antes e sem consciência da causa, como tudo fosse de acontecer, inscrito na rocha súbita.

A ilusão do controle

Se tudo no intuito foi um simples gesto de desentendimento pessoal
pensa que entende, tende a desentender-se
se inveretesse
vertesse do interesse um assunto inerte
relativo...

não pode
repelindo ou aduzindo o objeto
escorre do teto a lâmpada instante, nesse que decorre da constante:
sentimento atonal.
planando os planos na passarela, me fez correr no sonho
saber tudo de dias azuis em branco.
ornando o encanto de canto
A espera expandindo o sono

desespero de ter em mãos
equalizou ópio em doses consequêntes
ilusão do controle

Andejo que resta cidade pra andar de ruas.
Procurando um fósforo que acenda o tempo e queime o tempo.
Nessa hora sobrepondo o zunido, melodias heterogêneas de pronúncia pueril, cigarras compassando encarecidamente a cadência da música-menor.
Lento e pesado mal que aflige minha sorte.
Avenidas que cortam a minha sede, indiferem ao menos, como de praxe, deixando aos pés o caminho da volta por nada ter encontrado de remédio.

DEUS LOUCO

criou dois personagens, parafraseando cada qual
em oposição ao outro
abrasivos argumentos.
Não queria afirmar

portanto dispôs sem nexo

pra cada um ter o seu de melhor interesse.
subentendendo  longe em confusas ondas de rádio mental
não é isso nem aquilo
não é nada do que você tá pensando, nem do que eu to pensando.

O que vem agora ninguém sabe, mas há um boato.
Pelos becos, rostos de casas, que ecoam a música que se ouve distante.